Extracto de La Carta de la Tierra
noviembre 18, 2012
"La Tierra es nuestro hogar y el hogar de todos los seres vivos. La Tierra misma está viva. Somos partes de un universo en evolución. Somos miembros de una comunidad de vida interdependiente con una magnificente diversidad de formas de vida y culturas. Nos sentimos humildes ante la belleza de la Tierra y compartimos una reverencia por la vida y las fuentes de nuestro ser..."
Extracto de La Carta de la Tierra
Extracto de La Carta de la Tierra
octubre 15, 2012
MUJER, ANIMAL, ESENCIA
Soy sirena de mar tranquilo
que elude perseverante las olas
y nada entre turbulencias y rocas…
Suelo volar como mariposa en cielo abierto
en busca siempre de flores limpias y viento de fragancias dulces
Tengo blancas alas y luz interna cálida o enérgica
A veces me vuelvo serpiente silente
Mas luego recuerdo quién soy
y grito para que otros oigan
incluso yo
Solo soy
por mi propia voz la que soy
toda yo mujer
animal
esencia
Soy …
Soy sirena de mar tranquilo
que elude perseverante las olas
y nada entre turbulencias y rocas…
Suelo volar como mariposa en cielo abierto
en busca siempre de flores limpias y viento de fragancias dulces
Tengo blancas alas y luz interna cálida o enérgica
A veces me vuelvo serpiente silente
Mas luego recuerdo quién soy
y grito para que otros oigan
incluso yo
Solo soy
por mi propia voz la que soy
toda yo mujer
animal
esencia
Soy …
abril 07, 2011
Escribo porque soy
Escribo porque soy,
la que todavía escribe sin dejar de ser
Escribo antes de caer
Escribo para no perecer
mientras me levanto
Escribo para drenar esta espesura
el pegajoso cochambre de las noticias
de podredumbre
hastío
Escribo, escribo…
Mientras me enfado,
mientras reniego de esperanzas sosegadas
Escribo con palabras propias o con las de otros,
Escribo antes de diluirme
en el silencio de muchos
en la apatía de tantos
con la imbecilidad de aquellos,
la de esos que Sicilia ha marcado con el dedo
Escribo por si acaso
en este momento,
el único que tengo,
del que dependo
Escribo mientras puedo y no me pierdo
entre los nudos de garganta
entre mordazas y dilemas éticos
la que todavía escribe sin dejar de ser
Escribo antes de caer
Escribo para no perecer
mientras me levanto
Escribo para drenar esta espesura
el pegajoso cochambre de las noticias
de podredumbre
hastío
Escribo, escribo…
Mientras me enfado,
mientras reniego de esperanzas sosegadas
Escribo con palabras propias o con las de otros,
Escribo antes de diluirme
en el silencio de muchos
en la apatía de tantos
con la imbecilidad de aquellos,
la de esos que Sicilia ha marcado con el dedo
Escribo por si acaso
en este momento,
el único que tengo,
del que dependo
Escribo mientras puedo y no me pierdo
entre los nudos de garganta
entre mordazas y dilemas éticos
SIN NOMBRE
Qué tiene esta gente de mierda en las gargantas
que ya no canta
que rompe el silencio de las casas con sus armas
que mancha sin piedad
la historia que escribieron sus abuelos
Qué tiene esta gente
que ha perdido la dignidad y la esperanza
pus en el alma
lodo en las arterias
Qué tiene esta gente sin vergüenza
que abandonó su humanidad en la ignominia
atrapada entre las sombras
entre la sinrazón y el sin sentido
entre la fragilidad del desconsuelo
y el desliz atroz de la ambición
o la deshonra.
Qué tiene esta gente que camina con la muerte
Que lleva la muerte
Que duerme con la muerte
Qué tiene esta gente que se pudre en vida
Que consume su aliento con adrenalina y droga
Que revienta la carne y el vientre de una madre
que castiga sin piedad al enemigo
en casa,
afuera,
adentro,
todos,
a cualquiera…
Que tiene esta gente extraviada
que recorre sobre el asfalto los números, claves,
nombres, nombres, nombres, alias, números, clave
Sin apellidos, sin familia, sin nadie que les cuide, sin nadie que quiera hacerlo
Que tiene esta gente de ojos cerrados
de corazón cerrado
de lucha incesante, sin rumbo, sin destino
Sin acuerdos, sin palabra, sin nombre, sin nombre…
que ya no canta
que rompe el silencio de las casas con sus armas
que mancha sin piedad
la historia que escribieron sus abuelos
Qué tiene esta gente
que ha perdido la dignidad y la esperanza
pus en el alma
lodo en las arterias
Qué tiene esta gente sin vergüenza
que abandonó su humanidad en la ignominia
atrapada entre las sombras
entre la sinrazón y el sin sentido
entre la fragilidad del desconsuelo
y el desliz atroz de la ambición
o la deshonra.
Qué tiene esta gente que camina con la muerte
Que lleva la muerte
Que duerme con la muerte
Qué tiene esta gente que se pudre en vida
Que consume su aliento con adrenalina y droga
Que revienta la carne y el vientre de una madre
que castiga sin piedad al enemigo
en casa,
afuera,
adentro,
todos,
a cualquiera…
Que tiene esta gente extraviada
que recorre sobre el asfalto los números, claves,
nombres, nombres, nombres, alias, números, clave
Sin apellidos, sin familia, sin nadie que les cuide, sin nadie que quiera hacerlo
Que tiene esta gente de ojos cerrados
de corazón cerrado
de lucha incesante, sin rumbo, sin destino
Sin acuerdos, sin palabra, sin nombre, sin nombre…
noviembre 04, 2010
Eran doce
Eran doce los años de su infancia
doce de inocencia
doce del consuelo en las cosas simples
Eran doce las palabras de una madre que no hablaba:
“Hija, pequeña, traviesa, te amo,
cuidado, te espero,
camina,
tú puedes,
ahora…”
Eran doce los sueños de la princesa
la del espejo de quimeras
la que se quedó dormida a mitad de la calle
no la de los cuentos
no la del libro de principios
Eran doce los dueños de su sangre,
de su cuerpo,
de su ropa,
de sus besos
de su tiempo
Eran doce los plagiarios de pureza
Doce
sonámbulos delirantes
y le abatían el espíritu
colgados de su cadera
Doce los del cadalso
siempre al borde del suspenso
derritiendo los escrúpulos
derribando los instintos
Eran doce los años de la princesa
Pero los suspiros se le fueron con el vicio
Inyectados con humeante veneno
sustancias tóxicas
o malos pensamientos
Eran doce…
Pero ya no festejó cumpleaños
la princesa perdió la cuenta
septiembre 09, 2010
Ciudad Promesa
No me gusta esta reserva de las calles
con soldados desconocidos
de belicosos vituperios
con paladines ensombrecidos
y gotas de plomo en las gargantas
No me gusta esa supuesta estratagema de combate al crimen
no la entiendo…
este desconcierto impregnado de serosa codicia
sin rumbo aparente
con reclamos ciudadanos justificados
con desconfianza inerme
Inmundicia, cochambre adherido a las paredes de la sinrazón
de la viscosidad del suspenso,
del miedo,
de la parálisis del espíritu en esta Ciudad otrora Promesa
¿Qué nos pasó? ¿Dónde extraviamos el rumbo?
¿Dónde se atoró el pico de la paloma y nos quedamos sonámbulos caminando en la ignominia?
¡Qué no me gusta esta desazón!
este obnubilado pensamiento,
desaliento…
Por eso grito fuerte ¡¡Todos al suelo!!
¡Qué vuelen de nuevo mariposas blancas!
¡Dejádlas libres!
Qué no todo está perdido
Que nada es negro ni blanco,
Que nada es bueno, ni malo
Sólo es esta nata sombreada sobre las sienes del humano
que olvidó quién era antes del caos
¡Qué se levante el adalid de la esperanza!
el canto del poeta
¡Qué busque ansioso proscribir del mundo esta inmensa tristeza
y esta absurda sed de venganza!
con soldados desconocidos
de belicosos vituperios
con paladines ensombrecidos
y gotas de plomo en las gargantas
No me gusta esa supuesta estratagema de combate al crimen
no la entiendo…
este desconcierto impregnado de serosa codicia
sin rumbo aparente
con reclamos ciudadanos justificados
con desconfianza inerme
Inmundicia, cochambre adherido a las paredes de la sinrazón
de la viscosidad del suspenso,
del miedo,
de la parálisis del espíritu en esta Ciudad otrora Promesa
¿Qué nos pasó? ¿Dónde extraviamos el rumbo?
¿Dónde se atoró el pico de la paloma y nos quedamos sonámbulos caminando en la ignominia?
¡Qué no me gusta esta desazón!
este obnubilado pensamiento,
desaliento…
Por eso grito fuerte ¡¡Todos al suelo!!
¡Qué vuelen de nuevo mariposas blancas!
¡Dejádlas libres!
Qué no todo está perdido
Que nada es negro ni blanco,
Que nada es bueno, ni malo
Sólo es esta nata sombreada sobre las sienes del humano
que olvidó quién era antes del caos
¡Qué se levante el adalid de la esperanza!
el canto del poeta
¡Qué busque ansioso proscribir del mundo esta inmensa tristeza
y esta absurda sed de venganza!
julio 30, 2010
Esta mañana la lluvia ha lavado las calles escarlata
Una ciudad zaherida se levanta
Canta
Aunque en silencio lamenta
el arrebato de haber dado vida a las almas putrefactas
que envenenan sus venas
que arrancan sedientas la esperanza
Almas sin sombra que caminan con rudos zapatos
Se arrastran
Huyen
por las calles lavadas por la lluvia
Se ha ocultado el sol esta mañana
No obstante
hoy
por suerte
no brilla la sangre en el asfalto
Una ciudad zaherida se levanta
Canta
Aunque en silencio lamenta
el arrebato de haber dado vida a las almas putrefactas
que envenenan sus venas
que arrancan sedientas la esperanza
Almas sin sombra que caminan con rudos zapatos
Se arrastran
Huyen
por las calles lavadas por la lluvia
Se ha ocultado el sol esta mañana
No obstante
hoy
por suerte
no brilla la sangre en el asfalto
LA SANGRE DEL DESIERTO
Es la sangre del desierto
la que seca los ríos de esperanza
No son dos, ni cuatro, ni doce los muertos…
Esta mañana han sido veinte
se quedaron dormidos en el sueño del injusto
contra los muros de Fe y Vida
de todos los injustos que comen en bacinicas de plata y droga
Andamiaje de sal y tierra
de coraje
de tumultuarios gritos acallados por la voz del fuerte
Esta mañana han sido veinte…
no supieron quiénes portaban los fusiles
olvidaron quiénes extraviaron el rumbo
y se enlodaron
Mendicidad humana
mendicidad de las almas
que se fugan en silencio cuando llegan las balas
la que seca los ríos de esperanza
No son dos, ni cuatro, ni doce los muertos…
Esta mañana han sido veinte
se quedaron dormidos en el sueño del injusto
contra los muros de Fe y Vida
de todos los injustos que comen en bacinicas de plata y droga
Andamiaje de sal y tierra
de coraje
de tumultuarios gritos acallados por la voz del fuerte
Esta mañana han sido veinte…
no supieron quiénes portaban los fusiles
olvidaron quiénes extraviaron el rumbo
y se enlodaron
Mendicidad humana
mendicidad de las almas
que se fugan en silencio cuando llegan las balas
Cuántos de los que tienen oídos oyen mi voz esta mañana?
Siete, tres, uno...
¿Cuántos hablan y hacen y, no sólo hablan o hacen y se esconden?
Miles, cien, diez...
El amor está en el aire canta Manilow
y la tinta del periódico me saca del trance:
"El aire lleva hedor de conflicto, muerte, mugre, sangre..."
lleva el aire el color de la transa
lleva el tono de los músculos que por el miedo se contraen
aire cuajado
en el quebranto de la desconfianza
¡Aaah, necia!, el amor sigue en el aire... ¿lo hueles?
El amor está en el aire, respira y la carne sigue tibia.
El amor está en el aire y en los muros de esta casa,
¿Lo busco entre las cortinas de mi recámara?
¿Entre las letras de este remedo de poema? o
¿Entre las letras de la sopa de pasta quemada?
¿Está ahí?
Yo qué se, eso bastará al menos por esta mañana...
Luego iré como otros,
al refugio de locos,
poetas locos que tejen
con sueños y palabras sus esperanzas.
Siete, tres, uno...
¿Cuántos hablan y hacen y, no sólo hablan o hacen y se esconden?
Miles, cien, diez...
El amor está en el aire canta Manilow
y la tinta del periódico me saca del trance:
"El aire lleva hedor de conflicto, muerte, mugre, sangre..."
lleva el aire el color de la transa
lleva el tono de los músculos que por el miedo se contraen
aire cuajado
en el quebranto de la desconfianza
¡Aaah, necia!, el amor sigue en el aire... ¿lo hueles?
El amor está en el aire, respira y la carne sigue tibia.
El amor está en el aire y en los muros de esta casa,
¿Lo busco entre las cortinas de mi recámara?
¿Entre las letras de este remedo de poema? o
¿Entre las letras de la sopa de pasta quemada?
¿Está ahí?
Yo qué se, eso bastará al menos por esta mañana...
Luego iré como otros,
al refugio de locos,
poetas locos que tejen
con sueños y palabras sus esperanzas.
No te conocí
y sin embargo me dueles…
como duelen los hijos
hijos de esta tierra
de barro y sangre
de polvo y hierba
de trabajo
entre máquinas y balas
No te conocí
y sin embargo sé que nos harás falta
por tu rostro joven
y tus manos fuertes
por tu pulso inquieto
y tus ojos acuciosos
en busca siempre de experiencias nuevas
No te conocí
y sin embargo
sé que un día tuviste sueños y esperanzas
palabras propias
deseos tiernos
ideas buenas
que arrebataron sin piedad
de tus bolsillos
sin darte tregua
No te conocí
pero sé que te falló este mundo
tan simple y a la vez complejo
convulsionado, revuelto
sin brújula
sin rumbo
amedrentado por la pólvora
y la mirada del hierro
No te conocí
pero sé que funcionó demasiado bien
ese engranaje absurdo
ese, del que todos sabemos…
Vestido de gris
de opaco discurso
de palabras estériles
res-ba-lan-do
de corbatas y pantalones
que quedan grandes
camuflaje inflamado
de escritorio escudo
detrás de las cortinas
humo
Triste estoy por ti
aún sin conocerte
joven de apellido
sin nombre conocido
Joven de rizos
o de cabellos lacios
de piel morena
o de blancas carnes
Cualquiera
quien fuiste
quien hubieras sido
Triste debería estar con la voz de la derrota
por todo lo que ahora somos
por lo que dejamos de ser
por lo que olvidamos que seríamos
contigo
Hijos de esta tierra
que huele a moho y ceniza
que parece quieta
entre la cañería
de lo acordado
de lo convenido
entre pactos verdugos
y contratos ajenos
No te conocí
Y sin embargo
se que dejarás tu huella
en estadísticas
en los números
en las letras
en las quimeras
Es esta triste historia
de tierra caliente
encendida
en fuegos cruzados
abierta
Carne y venas de familias
expuesta
No te conocí
y sin embargo imagino
te encontraremos en el camino
incierto
multitud de fariseos
entre las líneas de otro sendero
acaso
donde a veces se asoma
Solo a veces
una pálida y tierna luciérnaga
que se acomoda entre los pliegues
de una ciudad otrora noble
empero que olvidó de nuevo
a sus donceles
y sin embargo me dueles…
como duelen los hijos
hijos de esta tierra
de barro y sangre
de polvo y hierba
de trabajo
entre máquinas y balas
No te conocí
y sin embargo sé que nos harás falta
por tu rostro joven
y tus manos fuertes
por tu pulso inquieto
y tus ojos acuciosos
en busca siempre de experiencias nuevas
No te conocí
y sin embargo
sé que un día tuviste sueños y esperanzas
palabras propias
deseos tiernos
ideas buenas
que arrebataron sin piedad
de tus bolsillos
sin darte tregua
No te conocí
pero sé que te falló este mundo
tan simple y a la vez complejo
convulsionado, revuelto
sin brújula
sin rumbo
amedrentado por la pólvora
y la mirada del hierro
No te conocí
pero sé que funcionó demasiado bien
ese engranaje absurdo
ese, del que todos sabemos…
Vestido de gris
de opaco discurso
de palabras estériles
res-ba-lan-do
de corbatas y pantalones
que quedan grandes
camuflaje inflamado
de escritorio escudo
detrás de las cortinas
humo
Triste estoy por ti
aún sin conocerte
joven de apellido
sin nombre conocido
Joven de rizos
o de cabellos lacios
de piel morena
o de blancas carnes
Cualquiera
quien fuiste
quien hubieras sido
Triste debería estar con la voz de la derrota
por todo lo que ahora somos
por lo que dejamos de ser
por lo que olvidamos que seríamos
contigo
Hijos de esta tierra
que huele a moho y ceniza
que parece quieta
entre la cañería
de lo acordado
de lo convenido
entre pactos verdugos
y contratos ajenos
No te conocí
Y sin embargo
se que dejarás tu huella
en estadísticas
en los números
en las letras
en las quimeras
Es esta triste historia
de tierra caliente
encendida
en fuegos cruzados
abierta
Carne y venas de familias
expuesta
No te conocí
y sin embargo imagino
te encontraremos en el camino
incierto
multitud de fariseos
entre las líneas de otro sendero
acaso
donde a veces se asoma
Solo a veces
una pálida y tierna luciérnaga
que se acomoda entre los pliegues
de una ciudad otrora noble
empero que olvidó de nuevo
a sus donceles
julio 12, 2010
HIJAS DE LA LUZ
Somos el eco de otro tiempo
y la voz de las doncellas del silencio
Somos el deseo de Artemisa
y la mano de Atenea
que sujeta con fuerza nuestra historia secreta
Somos hijas de leyendas
la suma de todas
la vida de todas,
de cada una en la misma senda
Somos hijas de la luz
de la luna
de las estrellas
de la Diosa Pachamama
que fecunda amorosa la tierra.
Somos hermanas
hijas, madres.
Somos una y millones
tejido celular
¡Somos una!
Memoria de muchas historias
Sustancia,
memoria de la vida eterna.
Dinorah
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